Le réseau arachnéen a cet inconvénient : il n’est pas inflammable. Du coup, pour régler les différents, nous sommes contraints de baisser bonnes torches et autres instruments révolutionnaires qui ont fait leur temps (je laisse dans ma besace les canons peu maniables et une plume encombrants) et de renvoyer les émissaires patibulaires armés jusqu’aux haut-parleurs.

Tous ?

Aux oubliettes ces ombres de mains de l’ère virtuelle volcanique, il reste des irréductibles sachant s’acheminer jusqu’aux affres des barricades baroques, se faisant figure pour des travailleurs potentiellement opalescents.

Les blogs (des autres), je vais m’en passer mon chemin, ça m’apprendra à me prêter au jeu du regard spéculaire.

Je ne suis pas virtuose, mais je ne suis pas virtuelle : et y a des fois où je l’ai mauvaise parce que d’autres l’ont pour les gens tout entiers. Alors mon jean, toi tu t’occupes de nous et tu flaires rien, tes allergies au pollen et ton addiction au glucose sont autrement suffisantes, pas touche, hein ? Et puis prends garde au henné, il trompe…

Mais j’y pense, ça manque d’un cristal d’acidulé : alors voilà, et voilà.

Ce soir je me tourne la cervelle comme une crêpe inlassablement terne sur le parquet d’une poêle : mais d’où nous arrivent les fantômes ?

Il fut un temps littéraire où les spectres apparaissaient de cadres aux frontières intemporelles, de macchabées fraîchement fanés, de bruine écossaise, de donjons invocateurs et autres lieux légendaires, puits à résurgence.
Revenants à complaindre surgissant de l’opacité des temps mêlés, c’était dans un but, parfois inconnu d’eux-mêmes, qu’ils honoraient leurs descendants de leur essence vaporeuse. Quelques fois protecteurs, ces gardiens des vivants mettaient un point d’honneur ancestral à suggérer à leur prévenu la tenue adéquate, éviter à la carriole vitale toute embardée fatale par-dessus le fossé.

Mais le fantôme dépasse l’entendement et la définition commune devenue obsolète avec l’avènement de l’ère électronique, informatique, portique, pratique. Aujourd’hui, les ondes produisent des ombres. Par l’entremise des champs techniques, les fantômes font peau neuve et réapparaissent sur le devant de la scène : c’est ainsi qu’un téléphone portable peut endosser l’habit de l’avocat du diable.

Mais comment être sûrs que ces souffles soudains d’anciens ne sont pas à l’image des mirages de celui qui éprouve la soif ?

Encore un jour se lève sur la blogosphère, et voilà votre Portail toujours cadenassé. Mais diantre, quand pourrez-vous enfin satisfaire votre curiosité morbide et vous introduire furtivement à nouveau dans le sein de la vie de Anne-Perrine via cette brèche virtuelle ? C’est parce que cette question me turlupinait ce matin en prenant ma douche (ça doit être parce que c’est la première depuis plusieurs jours, mon corps n’est plus accoutumé et par voie de conséquence, mon esprit y réagit vigoureusement…) que je décidai d’endiguer tous ces saignements, de faire un bandage candyde (cf. les études d’infirmières de mademoiselle tache de son) et de vous montrer une porte de service pour vous incruster chez elle (non, non, ne me remerciez pas, les trahisons, c’est toujours de bon cœur (surtout la famille et les meilleurs amis, c’est encore plus réjouissif)).

Bref, pour ne pas m’immortaliser ici (après tout, j’ai aussi un blog (oui, c’est vrai, il ne sert qu’à tenir ma côte au top des personnalités anonymes d’internet les plus incomprises du moment (et aussi pour faire étalage de ma pseudo-spiritualité-que-les-problèmes-existenciels-j’en-ai-même-pas))), je vais ouvrir cette séance – frottement d’un marteau en bois sur un secrétaire surélevé en bois aussi, mais pas de la même nuance parce que c’est pas le même arbre et que même si c’était le même arbre, de toute façon ils viendraient pas de la même forêt (et je vous parle même pas de leurs généalogie et génotype (car oui, les arbres, ils sont sûrement pourvus de chromosomes) et va falloir se réfréner sur les parenthèses) – pour vous converser en somme de stèle, de lécythe aryballisque et de pyxis skyphoïde, tous ces choses qui me font frire l’échine, et que vous n’aimez peut-être pas, ce qui a pour effet de me les faire adorer encore plus (attention : ceci fonctionne aussi pour tous les gens que cela rend indifférent) et de toute façon si vous les affectionniez, elles n’auraient pas la même saveur.

Mais finalement, ce qui est bon pour ces céramiques, va de paire avec le reste de nos turbulentes amours : c’est souvent ce sentier-ci que finissent par emprunter nos saintes ivresses qui échouent perpétuellement en gueules de bois (notez le rapport avec le précédent paragraphe). Vous vous immoleriez par le feu, l’eau, le vent (mais moins la terre, habitat naturel de notre Ver qu’on lui réserve sans trop de discutaille) pour vendre auprès de vos amis votre last scoperta, votre dernière acquisition spirituelle qui vous bouffe tout entier.
Depuis que votre nez a reniflé l’empreinte olfactive de tel groupe auditif, votre cœur ne s’y sent plus, votre tête connaît des jours nouveaux. Vous vous en imprégnez tout le jour et la moindre parcelle de votre corps expire la couleur de leurs mélodies inimitables (du moins, pas encore, mais ça viendra). Alors quoi de plus naturel que de vouloir convertir vos proches, ces impies qui vous côtoient et que vous tentez d’amadouer de dix et une façons, afin de pouvoir enfin vous dérouler la langue sur le sujet sans plus jamais ouïr les soupirs peu contenus de votre auditoire ennuyé ?

S’ensuivent alors les conséquences que tout un chacun a probablement déjà eu les menus plaisirs de ressentir : dont, of course, le transfert de passion technologique. Eh oui, vous avez si bien prêché que votre piété a quelque chose de puéril face à celle des récemment convertis, mais dont la foi n’est que plus absolue. Ainsi vont les vies : votre culte perd de son éclat, en entendre déblatérer à longueur de demi-journées vous réduit l’encéphale à l’état de cancrelat, vous perdez toute innocence et vous devenez… moqueur (voire cynique, pour ceux qui ont du potentiel). Ce culte est cul-cul, vous lui tendez votre bouche en cul-de-poule et vous lui botteriez bien le… Enfin, on a saisi le principe.

Je poursuivrai avec bonheur cette tirade (que dis-je, une diatribe ! une attaque ! un raz-de-marée ! une révélation (pour rester dans le thème) !), car ce matin j’ai de l’appétit (encore un effet secondaire de cette douche…) à redistribuer, mais voilà, j’ai rendez-vous.

Comment ? Que ? Quoiak ? Les nouvelles d’APC ?

… Laissez tomber, même sous la torture de la goutte ou des scones dégoulinant de sirop d’érable juste devant ma truffe mais les mains agrafées à un pilier (une colonne grecque, si disponible en stock), mes lèvres demeureraient scellées (t’as vu SuperNaïve, à la vie, à… la… vie aussi !)

Ça se dit communément, « il y a des jours comme ça, où tout est suffisant ».

Voilà, je viens de survivre à un instant merveilleux : mais pourquoi dire adieu à un régal aussi délicieux ?
J’avais envie de frapper des lignes pour la seule personne capable de me gâter mes malheurs : cette nuit, une boîte à chaussures a aspiré mon souffle. Mon souffle, souffle-souffle, j’en ai abîmé ma voix, j’en ai égaré ce que je souhaitais te raconter. Tout ce que tu m’as envoyée a pointé du doigt mes péchés mignons, mes coquetteries, mes tares, mes envies que je ne t’ai jamais formulées car elles n’avaient pas même de réalité pour moi. Et toi, dans ta boîte à chaussures, tu leur as donné une forme : qui t’es toi ?

Une forme que je peux enfiler, une forme dans laquelle je glisse et j’échappe aux échardes. J’évite toutes les Dorn du monde et je sais qu’il ne me suffirait que d’un cintre pour imiter Led Zeppelin, de deux pinces à linge ballotant à mes lobes, et d’un haut-parleur derrière moi pour chanter et rire en yaourt, tout cet attirail pour parachever ces chochos.

J’avais faim, tu m’as nourrie.
J’avais froid, tu m’as donnée de quoi me réchauffer les plantes.
J’avais soif, tu m’as compilée des sons qui m’ont désaltérée.
Je l’avais égaré, tu m’as retrouvé ce livre.
J’avais hâte, tu as anticipé. Mais surtout, j’étais sèche.

J’ai souvent le sentiment qui s’accomplit d’être aride, un bac à sable où s’amuse à remplir ses seaux une cohue. Et je les aide, je suis là quelques fois à creuser et fouiller la dune pour alourdir leurs seaux, toi aussi, j’ai souvent envie de le faire déborder. Et je toise à travers mes yeux, et je pense que mon seau est à l’intérieur. Mais je me borne à ce qu’abritent mes paupières, sans pouvoir les retourner pour scruter à l’envers, pour dévisager l’intérieur, pour tirer mon seau et l’enfoncer sur la plage et le remplir avec le monde qui joue. Même les prudents s’écorchent sur cette parcelle de grève, et je me demande quand je pourrai remplir mon seau, quand j’aurai un seau. C’est pas que ça m’embête.
Plus les temps me passent dessus, moins mon moral souffre de failles, moins le quotidien me contrarie, plus j’explose curieusement dans les salles brunes.

Ce soir, j’étais tarie et tu m’as épongée.
Linoleum Roses a été mon battement de cœur, c’est un arc-en-ciel si pur qu’il se mouille dans le limon sans perdre de son éclat. Il est trop court, trop interminable, il m’a assaillie de dépourvu et enfin, il m’a entamée.

Quand tout ça me gagne, quand je reçois ma chance, j’ai l’envie de me trancher un peu plus du reste terrestre parce que je n’ai besoin de rien ; et que cette boîte à chaussures, c’est juste mon seau et tu es du sable qui ne doit pas se désagréger mais demeurer bien soudé.
Parce qu’il faudrait que tu deviennes un grand château,
comme sur les cartes postales.