Category: Scribouillis

Le temps départi

Tout se désagrège, tout s’éparpille.

D’instants partagés et transposés d’un temps à un espace, que reste-t-il ? Où se sont-ils dilapidés eux-mêmes ? Vers où se dirige un souvenir lorsqu’il a achevé son actance ? Quand le souvenir n’agit plus mais devient un objet spacieux non identifié, comment fait-on pour se le retrouver, comment fait-on pour le chasser si l’on ne connait pas l’horizon de sa fuite ? Comment pourrait-on l’empoigner si ses contours se dégradent à mesure qu’il s’éloigne ?

Certains souvenirs se font étrangement nullités non pas par la trame du temps qui s’écrit, mais sont annulés par le sens qu’ils ont regrettablement perdu après coup, quand ils ont été tenus au silence par les circonstances. Tristes souvenirs évaporés, ceux-là sont enfouis sous des couches d’indifférence, d’occupation, de rejet. Ils resurgiront peut-être mieux quand le temps aura tracé son sillon.

Et le reste, les belles images, les mots rieurs, les tambours battants, ceux que l’on veut retenir, fort, vite, ils nous échappent peu à peu eux aussi, douce et intrépide déliquescence. Il est douloureux parfois de se retourner, de s’arrêter un instant pour jeter un œil mendiant en arrière : c’est souvent en espérant que l’avant lui ressemblera, alors qu’en tout il en diffèrera.

Funny Fennec

In a city filled with good fennecs
Lived one little brat worth a heck
Eager to break his neck
Such a fennec was Little Selleck

But when his birthday came
He stopped all his bragging
And simply gave a damn:
The seasons were not aging

Little Selleck took a puff
And thought off-the-cuff:
Although he was no killer
He’ll massacre Winter

His goal was crystal clear
And all the world rejoiced
Trusting his inner poise:
Time will no more be feared

But frost from the past
Refused to be cast
Bursting from anger
Renewed was Winter

Pecked on the neck
By his lack of luck
It was snot that he wept
A fennec cold as a duck

Yet his luck not all packed up
For he wept so much snot
That raised from all that rot
An gross army walked up

Snotty fennecs blazed the freezer
Their victory spread like wildfire
Cool was their leader, as a cucumber:
Little Selleck arrested Winter

Bonus track:

It is a day of joy for what is at stakes
A lover of fresh beats, of hashish and steaks
Little Selleck was able to feast
Spring had come with a banquet at least

On a road filled with funny fennecs
He entered debates to fill in his stomach
Luckily he found two Aztecs
Such a hungry fennec was Little Selleck

L’éveil des sens

‘In short, Mrs. Pontellier was not a mother-woman.

Edna Pontellier est-elle un être excentrique ? Dès les premières lignes, Kate Chopin dépeint un univers qui la caractérise comme telle sans nulle ambigüité : femme tombée dans l’institution du mariage, étrangère parmi les francophones, étrangère à ses pairs, femme étrangère à elle-même. Son singulier individualisme est généralement toléré en raison de son altitude sociale au sein de la communauté où elle évolue. Elle sait qu’elle est différente, cela lui vient de l’intérieur mais elle ne peut pas en saisir le sens. Elle aime ses enfants, et pourtant, ne peut leur consacrer sa propre existence. Elle respecte son mari ; mais elle lui désobéirait sans l’ombre d’un doute si elle s’en sentait le désir, la pulsion. Comme le titre l’indique, il s’agit de l’histoire d’une femme qui s’éveille à elle-même, qui réalise progressivement que tout ce qui la guide et qui ne peut être exprimé en mots, est la simple conscience d’exister en tant que femme, d’exister d’une vie qui ne pourrait se définir au travers des autres.

Le personnage d’Edna demeure mystérieux tout au long du roman. Elle est silencieuse, tranquille, et très languissante : elle pense, avant tout. La liberté lui vient par l’esprit. Elle donne l’impression d’être spectatrice de sa vie. Le rythme de la narration est hypnotique, une poupée indolente se voit animée au fur et à mesure des pages qui se tournent. J’ai terriblement aimé la modestie, la lenteur de cette mise en mouvements, le portrait d’une unvie domestique et statique, et le fleurissement d’une seconde jeunesse. Nul reproche, seul le témoignage d’une femme vivant loin des devoirs auxquels la société vise à la confiner. La force de The Awakening vient de cette prose poétique qui accomplit l’inexprimable : l’acte de regarder vers soi.




Version originale en anglais

In short, Mrs. Pontellier was not a mother-woman.

From the very beginning, there is no ambiguity about the eccentricity of the main character. Edna Pontellier is a woman who fell into the institution of marriage, a mere accident, nothing more than a social routine: alien among French speakers, alien among her peers, alien to herself. Her individualism is very odd yet it is generally tolerated since she is a prominent figure of the community. She knows she is different, it is something coming from the inside that she cannot figure out herself. She loves her children and yet cannot devote her life to their own. She respects her husband; but she would disobey him if she did not feel like it. As the title claims, it is the story of a woman who awakes to herself, who gradually understands that everything that guides her and cannot be expressed in words is the simple consciousness of existing as a woman, that is to say: a life that won’t find its meaning in the life of others.

The character of Edna remains somehow mysterious throughout the novel. She is silent, calm and very languid: she first thinks, freedom comes from her mind. She gives the impression of being a spectator of her life. The rhythm of the narrative is hypnotic, an indolent doll gets life. I really appreciated the modesty, the slowness of the process, the depiction of a static domestic non-life and the idea of a second youth. There is no reproach, only a testimony of a woman living apart from the duty society aimed at confining her to.  The pull of the Awakening directly comes from its poetic prose that manages to set out something unspeakable: the motion of looking inwards.

Ref :

AL, 16-12-08.The Awakening. Honey and Pomme. From http://avaringo.free.fr

Neighbouring Fields in O Pioneers!

In her novel, O Pioneers!, Willa Cather retells the story of a strong and determined pioneer, Alexandra, who overcomes all difficulties of the Wilderness in order to settle her clan. She works hard on the land and is depicted as rather calm and unpassionate. Although the novel seems to be on the side of the actions Alexandra undertakes, it also introduces Marie Shabata, a romantic and indomitable woman who does not share the interest of the pioneers for civilizing the land, but reveres instead the beauty of a natural world remained untouched.

In this extract, the chapter V of Neighboring Fields, Cather opposes two conceptions of Nature, the Pastoral mode and the Wilderness, in order to underline the imposssibility of being of the latter and the need to invest in human ability to find a sustainable environment. First, we will center on how the Wilderness gives a sense of a Lost Paradise in the following passage ; then how Fall and Death only are to follow this ephemeral state of Paradise; and finally, how the Pastoral is valued as the chance of a new beginning for humans.

I – The Wilderness as a (Lost) Paradise?

The passage takes place in the neighboring fields next to the farm of Alexandra. The domain of the Linstrum has been purchased and is now inhabited by Frank and Marie Shabata. Contrary to the ordered and cultivating Alexandra, Marie has left her space as undomesticated, matching her conception of Nature. Indeed, according to the young Bohemian, Nature should not be altered by humans. As she quotes Ivar, the figure embodying the belief in the supremacy of Nature over Man in the novel, she underlines the fact that humans have no right to print their mark on natural elements and, consequently, gets very distressed when she witnesses their hunting act, which she sees as a destruction of life.

But this Wilderness is first given a sense of primitivism with a handful of analogies with a state of (lost) Paradise. This is indicated with the choice of the setting, a garden let to a savage state. It is inhabited by a man and a woman who appear very close in looks and in actions. They « move softly, keeping close together » and with this Transcendentalist idea of togetherness, of one entity standing for two bodies, is reflected the fact that Nature seems to correspond with them. Marie identifies herself with the bird when she sympathizes with it: « they were having such a good time », « they were scared but they didn’t really think anything could hurt them ». They are intrinsically linked to Nature.

Their actions themselves send them back to a primitive picture of life: they are hunting, though not completely gathering as in the biblical myth of the Genesis. However, the adaptation of the myth with the introduction of a bird brings a sense of ethereal life, with the « sky » space and the feeling of protection conveyed by the sense of unreachability. As Paradise, the place seems to be a safe and a peaceful one. This is enhanced by the image of the flight and the wings recalling those of the angels. But as the red apple has been turned into a red bird, it literally comes up with a fall before even being eaten: this seeming heavenly vision is to be deceived.

II – The Wilderness as a place for Fall and Death

Notwithstanding its features echoing an image of a Lost Paradise, the Wilderness here is a place standing for Fall and Death. It is a place of Fall with the ominous one of the shot bird. Indeed, a few chapters later on, Emil and Marie – consuming their love – will be shot to death by Frank Shabata in their garden. The fall of the bird prefigures the tragedy to come, along with other ominous elements: the sympathy of Marie for the bird has a tragic connotation, intensified by the sense of time and of the color red, omnipresent throughout the passage. The warm color becomes the color of blood, of what is still warm (the shot bird, on the ground) but will soon join the cold of the dead. From unity, a still figure, they turn into two separated bodies. Once Emil has picked up the dying bird, the two young people cannot reconciliate. And Marie herself suffers from a double split, since she agreed at first to come on her own and cannot cope with the idea and the view of it anymore. She is overwhelmed by her dual feelings and moves one further step away from her young companion.

This movement of transition from a state to another is also expressed throughout the changing mood of Emil: when they first burst into laugh, it is joy and lightness that they both share. But the coming of a second laugh (« Emil gave a rather sore laugh ») suggests the transition to a more serious state; gravity has printed its mark on the Wilderness and its inhabitants. From the seemingly flapping of eternity in the air, the bird falls down to the ground to embrace a mortal existence: and with the sense of mortality comes along the sense of finitude, within the perspective of death.

III – Pastoral as a new beginning for humans (the only one?)

In the garden, Emil and Marie seem sheltered from the rest of the world. They are blind, « cannot think » any longer, but more importantly, they do not notice the fact that they are observed. The observer, Carl, stands as a compromise between two representations of Nature, the Pastoral and the Wilderness. Being a double for Alexandra, the pastoral is suggested as a possibility of a new beginning for humans. Indeed, once they have fallen, the land is theirs, they should consequently accomodate to it. It is represented through the laudatory images of fertility and rebirth.

Carl decides to get up before dawn to see the sun rising: he leaves the house of the Bergson with the intention of witnessing the birth of the day, a cyclic birth since it occurs every day (therefore an ultimate image of fertility for it cannot be exhausted). This is evoked through the diction of the day (« afternoon », « evening », « night », « dawn », « sun rise », « sun come up », « sun »), the repetition of « early » and « morning » (six times).

This image of birth is supported by the image of fertility of the pastoral with the vision of the cows milked. Cather uses repetitions to stress on the good to be drawn from the pastoral: « pasture », « grass » and « farm » are repeated over and over, among other « cornplowing », « field », « garden », and « prairie » (etc). The recurrence of the image of « milking » (four times) turns the nature that has been domesticated into a positive birth giver. Here the darkness of the night gives birth to the golden of the day and humans can help nature to be productive, as opposed to the young couple seen as life takers. They can even cohabit in peace with it, as it is given additional weight by the silent greeting with Ivar. This is highlighted by the Transcendentalist representation of Carl given in the extract.

Indeed, the path of Carl is characterized by movement and its counterpart, stillness. As he « steals downstairs », « hurries up », « walks rapidly », « comes over », « races in » etc, he triggers off a motion that must bring him very quickly to the state of stillness he is looking for. It is the stillness of meditation, of contemplation on top of the hill that he seeks for, a place in the pasture where serenity lies, where he can get closer to nature and its very origins. In this closeness, he can witness the awakening of Nature and the motioning of life: from silence, he gets to find out the first sounds of the morning « creatures » that « chirp », « twitter », « snap », « whistle », do « shrill noises ». There are euphonic sounds, musical noises that have nothing to see with the gunshot. It is a life he is in harmony with. This sense of harmony is emphasized by the vision of the past fathered by the present pastoral. The civilizing Alexandra is at peace with her environment and her beasts, she is associated with an abundance of light, and is herself pictured as an icon, basking in the glow of the golden light (and her non-sexual fertility, « milking » cows, somehow links her to the Virgin Mary).

In conclusion, if the Wilderness presents analogies with a mythical Paradise on Earth, it is only to emphasize that it is doomed to fall, showed with Marie’s displaying of romantic, extreme feelings that cut off from the rest of the environment. Whereas the civilized nature represented by Alexandra’s doing in the fields has more to share with a compromising vision of a Lost Paradise that can be re-born, a place where humans can work on the land and put their efforts together to work towards respect of their environment, and communication between the different elements, this thanks to the Transcendentalist oriented thinking. In the end, meditation and farmworking are both valued as fruitful and necessary activities.

Desperation comes from enervation

.Ah. Sassy sin, ah ! Ah. Ah…

Rencontre fortuite au gré des tapenades liquides sur le verso des parapluies, entre accolade et enchevêtrement, mais que se carapate donc là sinon les âmes courantes. Elles courent, charmantes, étranges éclats quand le jour est encore jeune. Elles trépident de céder leur sillon à d’intrépides novices, d’inaccoutumés voyageurs que j’entraîne à errer, vagabondissant de fortune, ah tiens, effet de marée sanguine, d’accouplement tertiaire, d’éclatures cristallines, d’absence d’obtus lorsque tout est étendu et s’emboîte si bien…

Ne peuvent-ils donc jamais s’éteindre ? Cela signifie-t-il que nous sommes voués à rétrospectivement soutenir tous nos souvenirs ? Faut-il alors finir par s’en accommoder, comme le préconisent de nombreuses philosophies épinglant les concepts de sagesse ? Ne peut-on simplement le refuser ? Mais qu’importe, pourquoi le refuser, par honte, par remord, par désespérance, par cruauté, par indifférence ? Sont-ils des sentiments négatifs dont il faut se purger afin d’être en accord harmonieux avec soi ? Il semble que la quête du bonheur soit inévitable, après tout pourquoi désirer entredétruire, sauter-détruire. Pourquoi pas pour les raisons mêmes qu’il sont des athées ? Tout voler de la vie, cultiver les teintes, souhaiter la délivrance d’un savoir à la source de tout et ne pas se voiler la face, vouloir de vérité, digérer nos finalités.

Rationaliser. Faire l’exercice de sa raison. Se distancer des premières impressions, de son animalité, de ses sensations et l’état de submersion dans lequel nous entraînent les émotions. Qu’en disent les faits, sinon qu’une certaine candeur est déplacée ? Statistiques, paroles, gestes. Il y a toujours une forte interprétation à portée de tout être épris d’espoir. Mais l’espoir trompe et apporte force désespérance. Une chute en est moins une si les tentatives d’élévation qui l’ont précédée ont avorté, ou bien amoindries.

Le monstre, c’est l’absence. Celui qui se pourlèche les babines, qui inhale notre arôme, s’imbibe de nos miasmes flottant après nos spasmes, se joue de notre vigilance dévissée et d’une subreptice contorsion, démasque nos longs cous et démon s’y restaure.

Le manque d’inspiration, la page blanche, l’absence : ses communes sororales avec le vampirisme. L’inspiration est sucée, aspirée, mais cela signifierait donque-t-il qu’il est un mauvais parti, celui du voleur et qu’à l’ouverture il y a une inspiration. Qu’il s’agisse de l’ancienne inspiration, de l’habitude d’être continuellement/partiellement inspiré, du souvenir d’avoir été inspiré, de cette croyance ou de cette impression. Ou bien d’une inspiration du moment qui pour diverses raisons n’est plus.

L’esprit blanc se questionne alors : qu’est-ce que cette inspiration ? S’en est-elle allée quelque part ? S’est-elle volatilisée, ou bien est-elle partie voyager telle une pensée momentanément oubliée ? De quelle substance exacte cette inspiration est-elle modelée ?

Il ne peut s’agir d’un larcin, cela serait blâmer une force invisible inexistante, une position d’auto-victimisation, un refus d’approcher ses propres faiblesses, lacunes ou déficiences concernant la concentration de pouvoirs qui nous est échue. Le problème est donc intrinsèquement intérieur, mais nécessite un apport extérieur dans son alimentation. Le nécessite-t-il également dans sa solution, son remède lorsque l’inspiration a quitté sa demeure primitive ?

Inspirer, il s’agit d’un souffle. Une force qui n’est pas dicible. On connait son lieu de passage, son itinérance ; mais on ignore sa provenance et sa destination. On ignore sa longévité ni la forme qu’elle revêtira, de même que ses conséquences concrètes, à l’exception de celui de marier à l’action. L’action de la pensée, elle engendrera forcément un mouvement, une mise en branle suivra. Elle ne produit pas mais fait possible la productivité.

Sinistre tollé qui vînt à bout de nos songes, nos apprêtements, nos défenses d’arrière en avant. Oui, la gamelle n’était point prévisible, les statistiques, les préparations, les expériences pré-passées, tout laissait sonner à nos sens que nous en serions sortis. Que survivance aurait suivie, de concert avec les sentinelles de nos émois. En vérité ce qui est traduit d’univers est le seul pathétisme de la situation, pour sûr aussi certain qu’inconsolable. Il est inscrit, de toute part. En braille, en hiéroglyphes, en fumée. Oui, en volutes qui se dispersent par deçà les sommets, les souches et les saules se lamentant sur l’aridité des racines.

Absconses recettes de satin ; tu ne connais jamais de fin…

Il est 17h dans la métropole

On a beau penser, s’élever, se tourmenter, brandir au loin toute idée de nature, certains témoignages forcent le respect dans son sens contraire. Chassez gentiment le naturel, il revient en rampant. Sournoisement ou non, il est constamment là quand on ne s’en aperçoit pas. Il est tapi. On pense avoir progressé, avoir poussé sur le côté les tares et les défauts desquels on cherche à s’émanciper, mais rien à défaire. On se trouve à commettre les mêmes impairs, toujours sans discontinuer, toujours les mêmes reproches à épousseter, toujours les mêmes discours à posteriori. Toujours les mêmes déceptions. Peut-on se protéger contre soi-même ? Il semble que même lorsqu’on y parvient, lorsqu’on effleure la possibilité de se savoir en contrôle, ce n’est pas encore assez puisque entre les mailles de la conscience, passe tout ce qu’on pensait avoir cessé. Comme si la conscience, putride, effaçait par commodité ce qui pourrait freiner de futurs écueils. Comme si la conscience était à la foi gardienne d’une joie de vivre allant de paire obligatoire avec l’oubli, comme si la conscience savait que cohabiter avec mes souvenirs serait trop lourd. Elle choisit avec précaution les bêtes noires et les blanchit. Les bêtes sont là, sauf qu’invisibles. De là survient l’impression factice de progrès ; mais les bêtes noires n’ont été teintes qu’au sein de mon propre bastion ; alors, comme de forcément, le mat brise et pulvérise les échardes aux alentours. Ne pas être soi-même, impossible de pouvoir se comporter comme on l’entend, qu’est-ce que cela signifie ? Qu’il y a une vraie part de soi agissant d’elle-même sous substance, et que si elle est inévitable, c’est qu’elle est bien elle-même ? Ou bien y a-t-il quelque chose d’autre qui n’est pas soi-même et qui prend le relai lorsque la conscience lâche ? Est-ce bien la conscience qui lâche et qui cède le terrain à quelque chose d’inconnu, ou bien est-ce moi inacceptable que la conscience éponge et dissimule après coup ?

L’oubli, la mémoire, les trous noirs. L’autre moi, l’inconnu, la ramasse. Il faut faire la paix pour quelque chose de ni vu, de ni entendu, de non ressenti et implacablement associé à soi, entièrement incarné, et comment pourrait-ce être autrement ? Il est dit qu’on est unique, même à plusieurs et qu’il faut tous se réunir sous une bannière une. Sauf que frustration et rancœur, iniquité, défiance, tout s’adjoint et se carapate sous des dehors de fuite.

Douce solitude indésirable, incomfortable amie qui ne se froisse pas de sa fonction de ricochet : tout part de toi et tout te revient. C’en est décourageant, vraiment. Vrai-ment : ah, mots qu’il faudrait s’abstenir de décomposer, leur sens finit par se gangréner et nous chuchoter des faussetés venant de nous. Fustre !

Le ravin

Ou la vallée de la mort. Ou le sourire de l’ange.  Ou même vous ne me connaissez pas (quoi que). Et toujours : le heurt.

À mécroire qu’il n’y a que ça à encaisser, le heurting. Qu’en est-il de la fondation ? C’est la mauvaise foi sélective qui dicte l’ordre des mots d’un bout à l’autre de la phrase, mais sérieusement, qu’en est-il d’un peu de constructivité ?

Tous mes sens à moi ne témoignent que de démolition constante. D’une démolition méthodique, chaque pas se voit destitué de son empreinte. Comprenons-nous bien : tabula rasa n’est pas un principe dont je réfute la raison d’être et de marcher. Oui, balayer pour mieux régner me parait justifié à de moult occasions. Nonobstant cet apparent consensus, il faut il me semble distinguer le coup de balai du coup de démolisseuse. L’un désobstrue la voie, l’autre désobstrue la vue mais ne désencombre pas la voie pour autant. C’est une option certes inscrite au menu ; mais en tant qu’option, la reconstruction ne s’effectue pas par essence.

Non, pour qu’il y ait reconstruction, il faut qu’il y ait critique déconstructive. Le négatif peut être fertile. Démolir avec logique dans l’optique de réutiliser un matériel et un espace dans une toute autre logique. On peut très bien envisager la démolition accidentelle : après tout, les humains sont tailladés de lignes de faille. Certains bien plus que d’autres, c’est leur petit côté pierre précieuse, ils éblouissent de la lumière qu’ils ont emprisonnée en eux et qu’ils ne parviennent pas à libérer. Quand d’autres leur dispensent toute la charge lumineuse dont ils disposent et bien plus : il en abonde sur eux constamment, eux ne trouvent pas la place de stocker indéfiniment une trop mince partielle de ce qu’ils paviennent à capter. Alors ils projettent, et l’on pourrait penser que leur pénombre à eux est une perpétuité.

C’est un peu comme cet homme tracteur dépeint par Steinbeck : il est là pour raser au rez-de-jardin, avec pour semonce l’ordre de ne pas penser. Il s’agit de dévaster pour permettre à nouveau la récolte. Une neuve fois, je ne suis fondamentalement pas contre cette déconstruction, mais je n’omets pas la vie tapie dessous que le tracteur ne prend pas en compte. Manque d’élasticité, manque de visibilité, manque de constructivité. Tout comme les défenseurs du nivellement par le bas, pour un ciel clôt que le commun des mortels pourra atteindre. Le seul commun est celui là-même qui ignore ou nie les possibles de l’entendement humain. Sa plus large faille est celle en travers de toutes les autres.

I just realized

I just realized
My Freïnd
That you had been a maze
On that land
Where you choked, where you coked
By Yourselphe
And I wasn’t facing that
Offence
With Ye

Le déni du somme

Tout règne en paix âgée si des tempes qui demeurent ignorantes de la souciance dans leur singulière bien heure. Beauté et innocence de la veine que je vois bafouée par ses vassaux en voulant croire à une invasion. Vénus de mille eaux, Afros dîtes et and rome hack, charrie et laboure tes tyrans par trop bien soufrissant. Ces combines vocales s’éperdent en vaines commotions, quand les tiennes que je désavoue dans les cernes soeurs porteuses de létalité.

My super sweet 22-23 o’night. Beat the juice pamplemousse.

Like a premonition of curses on my soul

Back out lonesoming stranger, I am turning you into a voided widower. I flay no flaws but my ones. I thrashed about for a beat; I harvested so many that a cool breeze fooled the bulletproof vest out of my chest; a breeze of breeding beats.

I fooled myself fooling around. I am full leashed.

I sang a yéyé song

Ces derniers temps, je me prends un peu les pieds dans les fers. Je ne sais pas pour les autres états de servitude, mais ici c’est violer son domaine, cambrioler son péril. Dans le jardin fumant d’un brasier de terre, toute fertilité s’est éteinte sans une plainte. Les pavaneurs qui paradent, ceux-là qui se savent sus, ont saboté les bastions résistants en cueillant dans leur cortège les survivants désintéressés.

Comment peindre cette foule mousseuse d’éclosions grouillantes qui s’animent dans le déni, comme si une obstruction pouvait concevoir une portée, d’un fait pouvaient jaillir les plus éloquentes conséquences, comme si les craintes enfantaient les maux ? Toute l’imagination se concrétise dans la récurrence car c’est là l’entêtement des déroutés qui ne retrouveront jamais le droit chemin qu’ils ont un jour déserté.

On s’y brûle la langue à titiller les palais de glace, ceux qui enfièvrent leur courtisans par leur indifférente froideur. C’est à se mordre les dents et à s’avaler l’intérieur des joues.

Boucle

Boucle-la. Boucle ta ceinture. J’ai l’impression d’être prisionnière d’une boucle temporelle. J’adore tes boucles. Boucle d’art, boucle peur, boucle mort.

Encore, encore encore encore, encore, la même rengaine, le même petit échaffaud, les mêmes torsions, les mains qui charcutent le visage, qui le mollestent pour en tirer de la substance. Les mêmes tiraillements, les jurons insignifiants, inconscienseusement dispersés dans la trame immatérielle qui nous retient de son étendard. Une madeleine et du thé, c’est ce qu’il me faudrait incorporer dans mes tempes, tempes auréolées de la nuit, ravage…

Rétrospection

Une semaine à s’affoler et tourner des yeux le jour, la nuit, et j’engloutirais trois serpents sans ma langue qui s’est assainie. J’espère que tu vis bien, et sache que tu me manques, mais que mes poumons s’encombrent l’un l’autre, alors mes mots s’effondreraient platement quelque part si nous pouvions nous entendre. Un genre d’effondrement ridicule de pathétisme, comme une bouée dégonflée. Je suis à Starbucks, il est 21h et je te tape ces paroles en mer, un mal peut-être ancré dans les racines récemment détachées de mon tronc, paix mon pays, paye mon amie. La lune mensuelle s’approche à petits entrechats de loup et s’ajoute au contenu de ma coupe ronde. Ce soir particulièrement, je me fais le sentiment d’être une coquille renversée sur une grève abandonnée. Autour de moi, de la gentillesse et des attentions, je ne fais nullement face à une infanterie d’échos accusant un défaut d’acolytes. Mais c’est à l’intérieur qu’un curieux phénomène meut mon estomac, alourdit mes gestes, diminue mon rire, scelle mes cordes vocales et épure ma tourelle.

Peut-être en retrouvant le cours des jours égouttés cette semaine, la source de la fuite apparaîtra-t-elle plus limpide : de dimanche à mardi, ce fut une savante mêlée de travail acharné sur le Scoop et de ballade envolée de devoirs bâclés, j’en perds la notion de constance et de persévérance. Je rentre, je m’amuse à déboîter la table de babyfoot et je me languis indéfiniment dans le salon jusqu’à une heure si tardive que les volatiles nocturnes eux-mêmes conjecturent sur mon degré d’insanité. Ma tête est plate lorsqu’elle s’entrouvre au reste de Kingston, mon inertie m’irrite. Ma pensée s’est ankylosée et je suis frappée de contemplation infructueuse. Si encore mes globuleux miroirs pouvaient récolter des reflets au passage en revue des abords, mais rien, nada comme le proclame Hemingway dans l’une de ses nouvelles… Enfermée à l’intérieur, bloquée dans un cube, bornée sur le fossé dans une autoroute condamnée, grignotée par une silencieuse mante religieuse stérilisée à mon venimeux contact. Ça va pourtant, c’est une lassitude seulement, sans tellement de cible. C’est un soupir qui m’effraie et me crispe.

Le Scoop est sorti mardi ou mercredi matin, et tout le monde l’a ovationné, ce qui fait chaud aux mains qui se sont acharnées durant deux dizaines d’heures. Cette semaine, on planche sur le thème de la manipulation des médias dans mon principal cours, et c’est terriblement intéressant. Obama a réussi. J’ai accompli deux de mes heures supplémentaires de corvée Co-opienne en manipulant des morceaux sanguinolents de bœuf assassiné mercredi soir. Kate, rédactrice en chef et douce colocataire se heurte au break amoureux et dissimule admirablement ses misères… Et je broie un vert de gris, pratique la complainte des butés.

Légèreté éléphantesque, laisse-moi te monter tout le temps.

Qu’en est-il de cette ombre croquée de nuit ? Je ne m’en préoccupe pas, mais en y songeant ce soir, je m’interroge, sommes-nous voués à les retracer de tête ? Pourquoi faut-il toujours être obstrué de ces considérations environnementales et corporelles, afin de goûter proprement ? Pourquoi la confiance s’effrite-elle si irrégulièrement sans crier gare ? Pourquoi on ne tient pas ses propres promesses, promesses qui rapièceraient cette assurance écorchée ? Motivation moite, sens en sommeil, battements de bovin et regard cristallin : le ciel me rentre dans l’œil.

Thanksgiving Gap Week

Dear you all,

I, currently a 404 Brock Street really fortunate inhabitant, found myself and my beloved housemates truly abandoned, neglected, mutilated after returning from the usual and noble Friday kitchen duty: an empty property, a battlefield without warhorses, a nursery school without any dinosaur figurines… a sad sick home!

Consequently, Alvin, Ada and I, your devoted servant, suggest that if you have no plan for tonight (Friday night), you can come to 404 and vegetate in our open and dusty living room. Don’t get my awkward words wrongly: we are as tired as Aberdeen’s road and sidewalks must have been after the Homecoming party, so we’re just gonna hang out, complain about turkeys and lobsters, sing and cry, but if you feel bored or lonesome, feel free to come (with your cure for boredom and solitude = drinks). Basically, we’ll be there (and Shanil too!)!

9 pm and not before, cause we’ll be sleeping and the bell will be openly ignored.

Anne
(and happy thanksgiving to our other favorite housemates who went home this weekend and who’re gonna miss this secret and pernicious meeting they didn’t even know a word about)

Un ange peste

Doux déroulement diurne… Un titcheur taquin, une sieste au creux des ombres sur un lit de feuilles imaginaires. Une entrée fanfaronne dans un réfectoire craquant sur les bords bondés et des partenaires plaisantins, dandinant les coiffes au son stéréo des carreaux délavés. Mais il est défendu de danser ! Alors on frotte, on gratte, on crotte par derrière et qu’on s’en batte les ailes rognées pour cause d’allées encombrées.

Souffler en français et recevoir une déflagration en retour, juste quelques piques, mais c’est franc, c’est frais, c’est touchant. Mes épaules sont embaumées ce soir, de cette pommade laineuse, cette transparence que l’on revêt nos soirs de rêve d’hiver, au coin d’un âtre bleui de toutes pièces, embrassant nos propres nageoires. On pourrait alors baigner de bonheur, juste de n’avoir nulle complainte sur l’instant. Après une semaine dépensée à arpenter les catacombes de Maugréland, il est bon de s’emplir les poumons d’un air nouveau, qu’il soit pollué, dégénéré, puant… Tant qu’il n’est pas cet air renfermé dans ma gorge décrépie, il est bon à inspirer.

Louée soit la bonne santé, louée, louée, louée !