Boucle

Boucle-la. Boucle ta ceinture. J’ai l’impression d’être prisionnière d’une boucle temporelle. J’adore tes boucles. Boucle d’art, boucle peur, boucle mort.

Encore, encore encore encore, encore, la même rengaine, le même petit échaffaud, les mêmes torsions, les mains qui charcutent le visage, qui le mollestent pour en tirer de la substance. Les mêmes tiraillements, les jurons insignifiants, inconscienseusement dispersés dans la trame immatérielle qui nous retient de son étendard. Une madeleine et du thé, c’est ce qu’il me faudrait incorporer dans mes tempes, tempes auréolées de la nuit, ravage…